“滋啦…同胞们！最后的时刻！钟声…自由的钟声！那就是信号！拿起棍棒！石头！祖父的猎枪！目标：市政厅！警察总局！法兰西万岁！人类万岁！”
收音机里“渡鸦”凯文·米勒的声音，像淬火的钢针，刺破了玛莱区老旧公寓的寂静。
壁橱门缝透出的微光，映照着雅克·勒菲弗教授花白的头发。他布满皱纹的手，一遍遍摩挲着那支勒贝尔1886式步枪冰凉的枪管，木托上的凹痕仿佛还残留着祖父在一战泥泞中的体温。
窗外，“睚眦”无人机永不停歇的嗡鸣，如同勒紧城市的绞索。
“都听清‘渡鸦’的话了？”代号“铁砧”的男人站在摇晃的木箱上，脸颊的刀疤在应急灯下更显狰狞，声音像砂轮磨铁，
“钟声一响，天上那些铁苍蝇就会像瘟鸡一样栽下来！那就是我们的机会！为了那些再也不能回家的孩子！为了巴黎！”
“为了巴黎！”嘶哑的声浪在地底废弃的夏特莱地铁站——“深坑”中奔涌，震落簌簌尘埃。
三万个身影挤在潮湿的黑暗里，手中的武器五花八门：燃烧瓶反射着幽光，撬棍、消防斧如同废墟中拔出的獠牙，甚至菜刀和扳手也紧握着。汗味、铁锈味和压抑的狂热，沉甸甸压在每个人的肺叶上。
雅克布满老年斑的手在泛黄的旧地图上移动，笔尖精确勾勒。
“第13区‘睚眦’巡逻间隙…玛莱区北巷监控死角…”邻居的低语、报童的纸条、垃圾清运工的暗示，汇成情报，流入“幽灵信使”网络，最终渗入“深坑”。
警察总局档案室，杜兰德警长面无表情地划掉物资清单上的数字：“9mm巴拉贝鲁姆手枪弹：库存 150,000发” 变成了 “142,000发”。他望向窗外盘旋的“睚眦”，眼神深不见底。
急救包、防弹背心…类似的“损耗”正通过他挑选的下属，悄悄流向地下。“八千发，希望够他们塞牙缝。”他低声自语。
巴黎近郊的陆军基地，肖尔蒂茨上校踱着步，收音机里“渡鸦”的声音调到最低。一份关于“睚眦”核心频率的技术简报摊在桌上。他拿起保密电话：
“…‘老鹰’呼叫‘巢穴’…清单B的‘敏感元件’…可能需要‘非标准运输’…对，‘渡鸦’的天气预报…值得一听。”放下电话，他看着操场上机械训练的士兵，知道有些心早已不在制服之下。
塞纳河左岸的私邸，银行家雷纳尔看着仆人将印有家族徽章的橡木箱打开，取出名贵波尔多，塞入油纸包裹的格洛克手枪和弹匣。
“告诉‘渡鸦’，我的‘酒窖’只为自由开启，”他声音毫无波澜，指尖却无意识划过冰凉的桌布镶嵌，“另外，提醒‘铁砧’，箱子…务必归还。1945年的木箱，比里面的‘新酒’值钱。”管家默默点头。
歌剧院华丽地宫深处，废弃舞台机械堆里，电脑屏幕蓝光映着埃莉斯·莫罗憔悴专注的脸。示波器上波形狂跳。
“找到你了…杂种…”她沙哑低语，汗水滴在布满电路板的实验台上。旁边一台改装得面目全非的工业信号发射器，指示灯开始急促闪烁。
“EMP，我的小夜曲，给铁鸟们助助兴。”
塑料布隔出的工坊，汽油橡胶味刺鼻。砂轮打磨钢筋的火花四溅。“老枪”沉默地修复着几支老掉牙的步枪，偶尔抬头看看那些灌装燃烧瓶的年轻女人专注的脸。“小心点，姑娘们，”他嘟囔，“这‘鸡尾酒’可比你们调过的任何一款都够劲。”
昏暗的维修室里，巨大的巴黎地图钉满彩色标记。“渡鸦”凯文褪去广播里的激昂，更像被逼到悬崖的指挥官。“铁砧”、杜兰德警长、代号“笔杆”的前市政厅幕僚围在地图前。
“市政厅！象征意义压倒一切！必须第一个插旗！”“笔杆”语气急促。
“正门广场？那是绞肉机！”“铁砧”拳头砸在桌上，“‘睚眦’火力网无死角！我们需要下水道！侧翼！”
“下水道？”杜兰德警长皱眉，“淤泥、毒气、塌方，地狱观光团？”
“我们有地图，”杜兰德打断他，眼神锐利，“一部分真的，一部分…我‘艺术加工’过的。关键节点需要定向爆破开路。”
“专家？”“渡鸦”追问。
“‘鼹鼠’，一个‘退休’的工兵中士，欠我一条命。他会带着他的‘私人小爱好’——RDX（旋风炸药）和雷管下去。”
“渡鸦”目光扫过地图，最终定格市政厅。
“下水道突击队，‘铁砧’你带队。正面…”他声音干涩，
“我们需要‘磁石’。足够大、足够亮、能吸走所有火力的‘磁石’。自愿者。”死寂笼罩房间，只有应急灯嗡鸣。地图上的彩色图钉，仿佛变成了跳动的心脏。
4月9日 12:00:00 。
雅克轻轻推开壁橱门，走到书桌前，布满老年斑的手指最后一次抚过雨果、伏尔泰的书脊。他将一个上课用的小铜铃铛仔细擦拭，放入心口口袋，拉开窗帘，如石像般伫立窗边，目光穿透稀薄黑暗，锁定市政厅的剪影。
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